Hoe is het om de Noordoostkust van Amerika te bezeilen tijdens een pandemie?

De realiteit van het varen langs de Noordoost kust te midden van Covid-19 en de BLM Beweging.

Rosa Linda Román (NewMexicast.com) woont met haar man en 3 kinderen op de zeilcatamaran s/v Dawn Treader. Zoals veel cruisers was het gezin van plan het orkaanseizoen in Grenada door te brengen, maar Covid-19 veranderde alles.

Omdat de meeste eilandnaties gesloten waren, zeilden ze in plaats daarvan naar het noorden van de orkaanroute, waar ze de Noordoostkust van de VS verkenden, net op het moment dat Amerika in een gewetenscrisis terechtkwam. In deze gastbijdrage van Extreme Nomads deelt Rosa Linda haar indrukken van die reis.

---

Zittend op de flybridge van s/v Dawn Treader in Blue Hill, Maine, USA, met een zacht briesje in mijn haar, zon op mijn gezicht, golven die tegen de romp kabbelen en onze trouwe Duitse herder, Nala, knus naast me, is het moeilijk voor te stellen dat er op dit moment ergens op de wereld onrust heerst.

Maar zelfs in de rust van deze vredige haven ben ik me er scherp van bewust dat wij mensen ons midden in een wereldwijde pandemie bevinden, terwijl wij Amerikanen ook bezig zijn met de langverwachte beweging om het systemische racisme waarop onze natie is gebouwd, uit te roeien.

Deze kalme ankerplaats is als een metafoor voor de wereld op dit moment.

Als we te lang in ons vredige comfort blijven zitten, worden we er snel aan herinnerd hoe snel de getijden kunnen keren en hoe woest Moeder Natuur kan zijn.

Gisteren nog, gezellig met nieuwe bootvrienden rond een kampvuur op het magische Buckle Island, keken we met afgrijzen toe hoe ons anker losschoot en ons drijvend huis zich snel in de richting van de verre kust begon te bewegen, zonder dat er iemand aan boord was. Mijn man Nathan en mijn 15-jarige dochter Ahava sprongen in de rubberboot, onderschepten onze boot, startten de motoren en redden de dag. Ik moet er niet aan denken wat er gebeurd zou zijn als we niet hadden opgelet. 

De afgelopen twee maanden, zeilend langs de Noordoostkust van Amerika in deze ongekende tijden, vraag ik mezelf dagelijks af: "Let ik wel genoeg op?"

Omdat we op een boot wonen, zouden we gemakkelijk onze 3 kinderen kunnen meenemen, wegvaren en nooit meer nadenken over wereldproblemen of sociale rechtvaardigheid. Er zijn zeker dagen dat die aanpak verleidelijk is, maar het zou in strijd zijn met de reden waarom we in de eerste plaats met ons gezin op een boot zijn gaan wonen.

Deze extreme levensstijl betekent voor ons niet dat we ons afkeren van de wereld, maar dat we er juist tegenaan leunen.

Wij willen dat onze kinderen uit de eerste hand weten dat de meeste mensen het waard zijn om gekend te worden en dat alle leven het waard is om beschermd te worden. Door regelmatig angsten in onze fysieke omgeving onder ogen te zien, leren we de ongemakken van het leven te verwelkomen, zowel fysiek als emotioneel, in de wetenschap dat als we met ons hart leiden, terwijl we ook ons verstand gebruiken, deze uitdagingen altijd geschenken brengen. Als een Amerikaanse liveaboard familie onverwacht terug in Amerikaanse wateren, voel ik regelmatig de ongemakken en ben ik vaak nederig door de geschenken. 

Reizend van het zuiden naar het noorden zijn hier een paar van mijn favoriete, aanvankelijk ongemakkelijke, maar uiteindelijk geschenkgevende stopplaatsen op ons ongeplande, Amerikaanse avontuur.

Lees verwant:

• SV Delos' Brian Trautman over zeilen op de wereld en het leven als YouTube-maker
• Van bootbezorgers en superjachtpersoneel tot zeilondernemers: Maak kennis met Ocean Passages
• Zeilen met kinderen in de Caraïben: ontmoet de familie die het voor elkaar kreeg

Cape May, New Jersey

Twee maanden. Zo lang hebben we gewacht in een Airbnb-huurhuis in een jachthaven in Edgewater, Maryland met 3 kinderen, een Duitse herder, geen oven en geen was om te kopen s/v Dawn Treader voor de tweede keer.

Het was een pijnlijke, Twilight Zone-achtige tijd toen het aantal gevallen van Covid-19 toenam, de vergrendelingsverordeningen in volle gang waren en mijn eigen 52-jarige neef, Flaco, aan het virus overleed. Tegen de tijd dat we eindelijk de boot in het water hadden, was de gedachte om naar het noorden te gaan, naar de Covid-haarden van New Jersey en New York, stresserend.

Maar liveaboard cruisers zijn over het algemeen een rusteloze bende en ik ben er vrij zeker van dat mijn liefje, onze kapitein, hun koning is. Dus, om de moeder van H. Jackson Brown te parafraseren (niet Mark Twain, zoals vaak ten onrechte wordt beweerd!), gooiden we de boeglijnen los en zeilden weg van de veilige haven.

Na een zeiltocht van twee dagen over de Chesapeake, door het C & D kanaal en een zeer rotsachtige nacht op een ankerplaats in de Delaware Bay, zijn we met de motor/zeilboot naar Cape May, New Jersey gevaren.

We dachten slechts één nacht te blijven, maar onze plannen veranderden, zoals zo vaak het geval is, vanwege bootprojecten. Ik stel me voor dat het lieflijke stadje Cape May in deze tijd van het jaar meestal net tot leven komt, vol vissersboten, pleziervaarders en strandgangers, maar in het midden van een wereldwijde pandemie voelde het stadje meer aan als een griezelige, post-apocalyptische film nadat een verdampingsontploffing alle mensen had uitgeschakeld en al het andere intact had gelaten.

Alle winkels waren vol en schilderachtig, met open ramen en welkomstborden, maar geen mens te bekennen. Af en toe gluurde een kind met een masker naar buiten, zag ons en rende de andere kant op. Voor deze stad moeten we hebben geleken als zombies die van verre kusten kwamen, op zoek naar hersens.

Onze bemanning was ook bang.

Dit was onze eerste aanlanding op een moment dat New Jersey gemiddeld 2.500 nieuwe coronavirus gevallen per dag had.

Op de borden langs de kade van de South Jersey Marina stond: "blijf op uw boot", maar Nathan had van tevoren toestemming gevraagd om van de boot af te mogen voor bevoorrading. Ik haalde iets makkelijker adem (bedoelde woordspeling), omdat ik wist dat we allemaal onze N95-maskers hadden en die altijd gebruikten als er iemand in de buurt was.

Het bleek dat op onze trips naar de ijzerhandel er niemand anders was. Mijn treurigste herinnering aan Cape May was de ontdekking van een Mexicaans restaurant genaamd "Cinco de Mayo" op Cinco de Mayo (5 mei^thom te ontdekken dat zelfs zij gesloten waren vanwege Covid. Dankzij het coronavirus kon ik niet eens een Corona drinken op Amerika's favoriete, niet-zo-Mexicaanse feestdag.

Ooit moeten we terugkomen als alles weer normaal is. Voorlopig zullen we ons Cape May herinneren als de plaats waar we veel systemen hebben gerepareerd, nieuwe voorraden hebben aangelegd, hebben bijgetankt en bijna geen hersenen hebben gegeten.

New York Harbor

Het lijkt misschien vreemd in deze tijd van YouTube-sterren als de "Bucket List Family", maar ik heb nog nooit een bucketlist geschreven.

Voor mij voelde dat altijd als te veel druk om "alle dingen te doen" en alle juiste vakjes af te vinken zonder voldoende oog voor waarom ze voor mij persoonlijk van belang waren. Wie heeft er behoefte aan nog iets te bereiken of te overwinnen in ons toch al drukke, doelgerichte leven?

Mijn voorkeursstijl van reizen is vloeiender, met ruimte voor verrassingen en serendipiteit in onze reis.

Op een boot volgen we letterlijk de wind en houden we de seizoenen in de gaten. We stellen de zeilen bij, luisteren naar het advies van degenen die ons zijn voorgegaan en doen ons best om veilig naar nieuwe horizonten te sturen.

Ik denk dat ik altijd het gevoel heb gehad dat als ik bezig was bucketlists te schrijven, ik misschien de magie van de volgende ankerplaats zou missen. Als ik eerlijk ben, was ik trots op het feit dat ik nooit bucket lijsten schreef.

Totdat we de haven van New York binnenvaren en voor de Vrijheidsstaat staan.

Terwijl de tranen over mijn gezicht stroomden, besefte ik dat ik de droom om voor Lady Liberty te staan al zo lang als ik me kan herinneren in mijn hart droeg. Dit was duidelijk nummer één op mijn bucketlist. Ik heb het alleen nooit op papier gezet.

Terugkijkend, voelt die dag als een wonder.

Het was Moederdag, slechts een maand nadat we opnieuw hadden gekocht s/v Dawn Treader. Aan de oppervlakte, was onze timing verschrikkelijk. New York's Covid nummers en dodental waren beide aan het stijgen. De stad (en het grootste deel van het land) was volledig afgesloten.

Omdat ik nog nooit in de haven van New York had gevaren, was er al veel onzekerheid en angst. Een paar dierbaren kregen lucht van ons plan en stuurden me een sms met hun afkeuring.

Hoewel ik het risico bagatelliseerde, wist ik dat ze genoeg redenen hadden om zich zorgen te maken.

Ik was ook bezorgd.

Maar toen we eenmaal onder de Verrazzano-Narrows brug door waren, smolten mijn zorgen weg. We waren niet alleen de enigen op het water, we waren ook de enigen die leefden, zover het oog kon zien. 

Misschien komt het doordat mijn vader uit een ver land kwam, met niet veel meer dan het hemd van zijn rug, een verlangen om iets meer met zijn leven te doen en een vurige bereidheid om ervoor te werken, maar toen dat baken van hoop ons verwelkomde in deze door een pandemie vermoeide stad, moest ik huilen als een baby.

Ik weet dat er genoeg geldige redenen zijn om te twijfelen aan de haalbaarheid van de "American Dream", maar ik ben het levende bewijs dat het mogelijk is. Het zien van het Vrijheidsbeeld, van zo dichtbij en persoonlijk, ontroerde me meer dan ooit. 

Achteraf gezien, ben ik blij dat die ervaring eerder gebeurde, om te citeren Hamilton, de musicalDe wereld stond op zijn kop, en mijn kijk op Amerika, vroeger en nu, zou voor altijd veranderen.

Martha's Vineyard

Onze familie was net naar Martha's Vineyard gevaren vanuit Mystic, Connecticut. Na een lange dag navigeren door krabbenvallen en ongemarkeerde baaien, kwamen we veilig aan in de Black Dog Marina in Vineyard Haven, Massachusetts.

Zonder nieuwsuitzendingen aan boord hadden we alleen een vaag Facebook-nieuwsfeed idee over recente ontwikkelingen in de Black Lives Matter beweging, dus toen Nathan, Nala en ik van de boot stapten op zoek naar Martha's Bike Rentals, was het een beetje schokkend om om de hoek te komen in een actief protest, met een vrouw die "8 minuten & 46 seconden!" schreeuwde over een knielende menigte.  

In het begin was ik een beetje in paniek omdat dit de eerste mensenmassa was die we tegenkwamen sinds de quarantaines van Covid-19 begonnen. We hadden in maanden niet meer op 2 meter van vreemden gestaan. Maar we hadden allebei een masker op en voelden het belang van wat we meemaakten, dus gingen we op een bankje zitten om te luisteren en te leren.

Iemand stelde een NY Times video, waarin elk moment te zien is van de 8 minuten en 46 seconden dat de politie knielde om de nek van George Floyd, en hem doodde. Zittend op die bank, omringd door overwegend blanke, vreedzame demonstranten die riepen: "Black Lives Matter!" en "I can't breathe!" keken we naar die video en kregen we een ongemakkelijke, noodzakelijke opvoeding die mijn kijk op Amerika veranderde. 

Uiteindelijk huurden we fietsen en mijn gezin bracht de volgende dagen door met het verkennen van de prachtige Martha's Vineyard, die net open begon te gaan na de sluiting.

Maar toen we de perfect onderhouden gazons en schattige strandwinkels passeerden, was mijn hart zwaar. Ik had tijd nodig om te verwerken hoe dit in Amerika kon gebeuren, dus nam ik Nala mee op lange ritten rond het eiland terwijl ik mezelf onderwees met podcasts over zwarte geschiedenis zoals "1619" en "Following Harriet", en luisterde naar gesprekken onder zwarte leiding zoals, "Yo, is dit racistisch?", "It's been a Minute" en "Code Switch."

Ik wist dat het niet genoeg was, maar ik moest ergens beginnen nu ik ernaar streef een betere bondgenoot te worden in de strijd tegen racisme. 

Wat ik zo leuk vind aan onze manier van cruisen, is dat we openstaan voor alles wat op ons pad komt.

Ik vraag me af hoe mijn ervaring anders zou zijn als ik nooit naar de video van de moord op George Floyd had gekeken. Zou ik slaapwandelend door de tijd van afrekening van mijn land zijn gegaan? Zou ik een paar souvenirwinkels hebben bezocht, een paar ijshoorntjes hebben gegeten en daarna weer overgegaan zijn tot de orde van de dag?

In plaats daarvan voelt het als het moment waarop de radar van onze boot een boot ontdekt die zich verbergt in de mist voor onze boeg, volledig onzichtbaar voor het blote oog. Het is beangstigend te beseffen wat er uit het zicht loert en wat alles bedreigt wat je dierbaar is. 

Als biraciale Amerikaanse vrouw is mijn radar nu afgestemd op een nieuwe frequentie, nu ik door dezelfde havens vaar die slavenschepen naar hun kusten verwelkomden. Omdat wij onze kinderen bootscholen, leren zij Amerika ook anders te zien.

We voeren de ongemakkelijke gesprekken. We voegen plaatsen uit de zwarte geschiedenis toe aan onze reisroutes, plaatsen die ik misschien niet had gekend zonder de grote, pijnlijke bewustwording van mijn land.

Maine

Als je me 3 maanden geleden had gezegd dat ik in de staat Maine zou gaan varen, had ik gezegd dat de kans daarop ongeveer 5% was.

Maine was te wild. Te koud voor dit tropische meisje. Niet opwindend genoeg.

Toen veranderde Covid-19 alles.

De ene na de andere eilanden die we wilden bezoeken, sloten hun deuren voor binnenkomende boten, vooral boten uit de VS. Het had zoveel moeite gekost om de eerste maanden van 2020 door te komen, dat naar het noorden gaan voor mij aanvoelde als de dood van een droom. Ik had moeten weten dat dit slechts het onvermijdelijke ongemak was voordat de geschenken zich zouden openbaren.

Het is moeilijk om woorden te vinden om de grootsheid van Maine adequaat te beschrijven. Elke ankerplaats is adembenemend. Elk stadje is schilderachtig. Alles aan deze plaats is verbazingwekkend. 

Behalve kreeftenpotten. Die zijn het ergst. 

Ik weet dat de mensen beweren dat zij deze insectachtige wezens eten en daarom al deze kreeftenpotten nodig hebben, maar ik vermoed dat het eigenlijk gewoon Maine's manier is om mensen weg te houden, een letterlijk overgangsritueel.

In het onwaarschijnlijke geval dat uw boot het door het mijnenveld van de kreeftenpot haalt zonder uw schroeven uit te schakelen, zult u rijkelijk worden beloond met enkele van de meest ongerepte stranden, paden en waterwegen die we ooit in Amerika hebben gezien.

Leven op een boot herinnert je eraan dat het leven eb en vloed is.

We kunnen de goede strijd strijden en de wereld willen veranderen, maar we moeten ook allemaal af en toe pauzeren.

Dit wordt elke dag op dramatische wijze gedemonstreerd bij de Blue Hills Falls brug.

Elke dag als het tij opkomt en afgaat, is het water onder de brug een snelle stroomversnelling. Als je het verkeerd doet, kun je op de rotsen belanden, of erger.

Maar er is een moment, tussen eb en vloed, "doodtij" genoemd, wanneer het water bijna stilstaat. Dat is het perfecte moment om moed te verzamelen en van de brug te springen. Ik weet het, want ik heb dat gisteren gedaan.

Voor mij was Maine de hoognodige eb en vloed. Een moment om te pauzeren en alles te verwerken wat we de afgelopen twee maanden hebben doorstaan en meegemaakt.

We zijn hier aangekomen met een inkomende vloed van Covid-19 en Black Lives Matter. Na deze pauze, zullen we vertrekken met een uitgaande vloed van bewustzijn.

Dankzij deze tijd in de rustige ankerplaatsen van Maine voel ik me hoopvoller voor de toekomst. Ik ben dankbaar dat we, ondanks de gebreken van ons land, onverwachts thuis "vastzaten" in deze revolutionaire tijden.

Ik weet dat de vrijheid om door dit geweldige land te reizen, historische plaatsen te verkennen (allemaal!) en met mijn kinderen moeilijke gesprekken te voeren over pandemieën, protesten, voorrechten en persoonlijke verantwoordelijkheid verreweg het grootste geschenk van allemaal is.

Als u dit stuk leuk vond, kunt u Rosa Linda's avonturen steunen en volgen op de website van New Mexicast.

Vond je deze post leuk? Waarom bekijkt u niet onze zeilcategorie voor andere buiten-het-kanaal avonturen, of onze Categorie reizen naar de VS waar je artikelen vindt over - niet alleen zeilen, maar ook wandelen, nationale parken, bergbeklimmen, en meer.